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Na beirada

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Acordo cedo e o dia começa com imprevistos, como deve ser. Um atraso, um cancelamento, um vaso quebrado, onde estava escrito ‘significado’. Um sonho não terminado, uma corrida para chegar a tempo para o voo que nunca chega.

Você sobe nas árvores que vicejam. Eu me identifico mais com as estrelas do que com a lua. As nuvens são como a vida, formam figuras no céu e se desfazem e reformam, começam e recomeçam. Abro os olhos e o céu tem movimentos.

Você me mostrou o amor e me fez duvidar dele, quase ao mesmo tempo. Conseguiu concretizar o inominável em mim. Me encontro em cada sulco das cicatrizes que o dia seguinte deixa no anterior.

Hoje, perco o velho avião duas vezes no mesmo sonho. Acompanho uma expedição na floresta para estudar os hipopótamos, mas, no fundo, era só para estar na floresta, que se apresenta tão selvagem e injusta quanto a vida.

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Persigo-a {a vida} na mesma proporção que ela me segura pelo pescoço, alisa meu cabelo e me diz para ter mais calma. Não é assim. Senão, serei engolida na selva pelo crocodilo do sonho. Quando parece que as coisas estão erradas, existe uma saudade que viceja frente ao caos. Ela não é um retorno ao passado, mas um resgate, uma possibilidade de enxergar a totalidade, ou pelo menos as coisas erradas de uma maneira diferente.

Escrevo isso numa hora imprópria para escrevê-la. Eu deveria estar fazendo outras coisas mais importantes. Parece que a saudade me acometeu e me colocou frente à essa formosura que é rever, refazer. E sigo o meu dia saudoso, cheio de coisas importantes e desimportantes, tentando afiná-las como uma espécie de termômetro interno.

Uma ficha caiu recentemente: é preciso viver na beirada das experiências. Só assim os pelos se mantém eriçados o suficiente para que eu me desconheça, e prossiga sem me entediar. O cotidiano me surpreende na medida em que eu o recuso. Seguir o próprio instinto é da ordem da desaprovação. Essa é a borda. A beirada da vida.

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